Por ser insone.

É questão de momento.

Você acorda no meio da noite e enquanto seu corpo tenta se situar, lê o texto de alguém. As palavras então viram deleite e as doçuras são absorvidas em experiência única, como o leite que foi tirado para completar o café ou a xícara vazia. Como o corpo que foi tirado da cama para alimentar o desejo preguiçoso. Rodeia as frases até encontrar a que lhe convém engolir. Dispara uma hemorragia de infinitude sobre a mesa, ou o chão, ou o sofá. Corta o próprio cabelo porque a mente ainda está fresca e não vai reclamar do corte errado. O espelho (é) mente nessas horas. Aproveita a própria passividade para brincar de contar verdades ao fogão, sua boca treme. Seu corpo passeia  pela casa até sentar encostado no corredor. Coça a barba. Que barba? Desaba. Ali mesmo. As mãos em concha, o piso frio compensando o calor. Afastando más presságios.

Retrato;

Teu rosto para mim

São imagens que (des)encaixam

A todo momento

Como placas presas por fios,

Como cordas (sus)pensas no ar,

Como quebra-cabeças

Ou são mesmo meus olhos:

Cubistas, abstratos, abstraídos

(Dis)traídos pelos olhos teus

Sou o expectador da tua imagem,

Consumidor do que teu produto criou,

Epifania da tua chegada

Que fotografei outro dia.

Tomando espaços.

[...]

A todo momento presente o presente, para todo o sempre o momento todo. Eu sinto daqui que mesmo essa fuga para dentro de nós, mesmo as formigas que insistem, mesmo os três guardiões, o vento e as árvores enfim decoram o que eu também vou levar daqui pra frente: teu sono nos meus braços, nossos planos e prazos, o afago do alto, folia. Abrigo? Nosso chão de pano, nossa casa ambulante. Sacudindo depois de cada parada o pó do que suja a alma, correndo da chuva e fazendo vendaval em conta-gotas. Para eu sorrir contigo: juntar os passos no mesmo caminho.

Perceptível.

- Winter Swim -

Eu páro para ver o que é escrito em mim. Esses dias todos minha máquina de datilografar(-me) tem mimeografado em minhas veias coisas que ainda não li. É quando a gente sente falta de nós mesmos. É tanto adaptar com outras pessoas que desacostumamos com os gestos próprios. Volto à essa padaria que parece me reservar a melhor vista para as árvores do lado de fora, sempre. Penso que este lugar descobriu que o que sinto cabe muito bem aqui.

Tudo completa e o cheiro de pão que faz fumaça na chaminé aqui em cima substitui a frieza que reservo para esses dias. Daqui eu crio uma fotografia em filme para enviar ao meu futuro como memória. E as coisas do passado ficam em uma gaveta com a inscrição: “Proibido abrir em dias de revolução”.

Adio a minha vontade de ir ver o Sol. Por enquanto ele vigia a minha pele, depois eu verei o seu pôr. É diferente quando uma formiga caminha sobre o papel enquanto a gente presta atenção nas miudezas. De repente ela se torna mais. É assim. É desse jeito para encontrar as respostas que gente alguma pode enxergar a olho nú. É assim que se lê o que é escrito nas veias. Um pouquinho de cada um é perceptível no olhar, só um pouquinho. Por isso a paixão. O que sobra é amor, e é raro.

Talvez.

Na copa, as árvores já começam a ser incendiadas com o fogo do fim da tarde. Vou correr para não perder o momento. Esquecer da alegria é proibido, por isso recuso divagações adultas por demais. Ofereço minha alegria a mim e a quem mais quiser ver árvores e cores no céu.

Queda de sinal;

Há intervalos na vida em que refreiamos partes de nós. Seja pelo cansaço repetitivo de alguns dias ou pela ilusão de que o que cultivamos não precisa ser regado porque já brotou no canteiro do tempo. E o mesmo tempo nos traz a falta de algo, até notarmos que esquecemos de nós mesmos. Então quanto mais tentamos ressuscitar, mais apagamos e somos apagados. Quando chega-se a esse nível, é necessária uma força que desperte nossos sentidos dorminhocos e nos lembre que somos indeléveis. Daí, ou o intervalo acaba ou somos transferidos para outro canal.

A volta do retorno II – O regresso

Saciei-me o bastante sozinho. O caderno acabou e senti falta de publicar.

Eu ando suspirando muito

Mas disso eu não me admiro

[O extravagante romance de Marie Blizard - Schenini]

Eu parei.

Agora meus textos vão ocupar outros espaços, germinar em outros canteiros, iluminar outra escuridão, enquanto meus pensamentos não tem dono.

(Tô torcendo pra eu estar errado)

O mar às seis;

Vagalumes cargueiros pousados no horizonte

E as ondas vem correndo abraçar meus pés

Onde, ao tocá-los, se desfazem,

Num beijo cálido se despedem

E para o amor não retornam mais.

há tanto o que contar.

Ruído;

E se o nosso semáforo perder mesmo as cores? Num segundo retrocesso a gente sai de cena e todo aquele riso vai ser substituído pelo barulho monótono dos carros? Cadê nossos passos largos entre os automóveis tentando confirmar admiração no rosto de cada um? Cadê o flutuar? Cadê o ar? Onde estão teus olhos, Capuccino?

Justo no refrão da nossa música não quiseram que terminássemos nossa letra, teimando em dizer que teus sustenidos e bemóis são distorções da nota natural, mas eu gosto é dos teus acordes. E de acorde em acorde a gente acorda pra um novo dia, onde nossos pés, ainda sobrando num lençol, assobiam um pr’outro notas diminutas. E de minuto em minuto tuas caretas alegrando as nuvens cobrem qualquer sombra de solidão. Então, Capuccino, depois de tanto conhecer, o que fazer agora? É só a dúvida que me paralisa. Perdoa.

Mas tire esse olhar vago das coisas porque pensar no pior só traz desgosto. Traz tuas malas que a gente parte pelo menos ali pro meiofio, pra avenida ou pra varanda, deve haver um jeito de viver sem esse peso todo que insistem em colocar sobre a vida. Na nossa mochila só deveria caber a glória de ser o próprio ser, o próprio particular, cada caquinho que encontramos de nós mesmos e, assim, unir cada pedaço à própria maneira, tendo no final uma escultura diversa e singular. Porém, mesmo no nosso total ao revés há o dedo de alguém, o olhar de alguém, o querer de alguém, o sentir de alguém invadindo a bagagem. Então, depois de tanto piquenique reclinado em uma árvore, devemos parar a música, Capuccino?

Parar não é a palavra.

Deixar soar de um modo diferente, talvez.

“Cada um sabe a dor e a delícia de ser o que é”.